дорогой лосаламос, издавай книшки
24.07.2012 в 05:38
Пишет #L_O:короткометражка
смерть просыпается утром, у неё раскалывается черепушка,
у неё сушняк, она принимает мышьяк.
она уже не худышка, нужно поддерживать себя в форме, когда тебе больше,
чем тысяча гребаных лет, то есть, скажем прямо, ты не девочка, ты старушка.
в холодильнике ничего нет,
кроме позавчерашних трупов, но и это не делает её тоньше,
поэтому - утренняя пробежка. смерть не знает слова поблажка,
каждую ночь ей снятся кошмары пострашнее, чем она сама,
она не знает, чего бояться, себя или того, насколько велика тьма,
кромешная, равнодушная
и до того, как идти на работу, она перерисовывает крик мунка,
у неё ломка, она играет blue in green майлза дэвиса, она пьёт столько,
что моряки бы ей позавидовали, но от выпивки у неё отрыжка,
от всего этого помогает только насмешка, притом
что ничего не спасает от стука сердец в ушах, ни один грёбаный ритм,
некуда спрятаться, и тогда она говорит одному из сердец: в чем спешка,
тебе не кажется, что это ловушка? что здесь всё пустое, ни в чём нет смысла.
я тоже умею складывать эти паззлы, говорит, а тебе нужна передышка,
иди ко мне, моя крошка, моя безделушка, вся эта жизнь - это уже слишком.
и когда оно мнётся в ответ, как первоклашка,
я не дурнушка, думает, я красивая, у меня веснушки,
перед ним проносится вперемешку
то, как оно любило немножко, хотело чего-то возвышенного немножко,
нутром чуяло, орёл или решка,
и тогда смерть без колебания берёт на мушку твою черепушку,
бац - и тебе крышка.
на ней не застёгивается рубашка, её суставы делают клац-клац,
но она идеально играет в дартс, она ровно втыкает шприц,
она танцует вальс и шаффл, она пишет, как достоевский,
она приставляет пушку к твоему виску, ты от неё - на волоске
и бормочешь несвязно, несдержанно: "я не пустышка, я не пустышка"
взрыв фейерверк вспышка
URL записисмерть просыпается утром, у неё раскалывается черепушка,
у неё сушняк, она принимает мышьяк.
она уже не худышка, нужно поддерживать себя в форме, когда тебе больше,
чем тысяча гребаных лет, то есть, скажем прямо, ты не девочка, ты старушка.
в холодильнике ничего нет,
кроме позавчерашних трупов, но и это не делает её тоньше,
поэтому - утренняя пробежка. смерть не знает слова поблажка,
каждую ночь ей снятся кошмары пострашнее, чем она сама,
она не знает, чего бояться, себя или того, насколько велика тьма,
кромешная, равнодушная
и до того, как идти на работу, она перерисовывает крик мунка,
у неё ломка, она играет blue in green майлза дэвиса, она пьёт столько,
что моряки бы ей позавидовали, но от выпивки у неё отрыжка,
от всего этого помогает только насмешка, притом
что ничего не спасает от стука сердец в ушах, ни один грёбаный ритм,
некуда спрятаться, и тогда она говорит одному из сердец: в чем спешка,
тебе не кажется, что это ловушка? что здесь всё пустое, ни в чём нет смысла.
я тоже умею складывать эти паззлы, говорит, а тебе нужна передышка,
иди ко мне, моя крошка, моя безделушка, вся эта жизнь - это уже слишком.
и когда оно мнётся в ответ, как первоклашка,
я не дурнушка, думает, я красивая, у меня веснушки,
перед ним проносится вперемешку
то, как оно любило немножко, хотело чего-то возвышенного немножко,
нутром чуяло, орёл или решка,
и тогда смерть без колебания берёт на мушку твою черепушку,
бац - и тебе крышка.
на ней не застёгивается рубашка, её суставы делают клац-клац,
но она идеально играет в дартс, она ровно втыкает шприц,
она танцует вальс и шаффл, она пишет, как достоевский,
она приставляет пушку к твоему виску, ты от неё - на волоске
и бормочешь несвязно, несдержанно: "я не пустышка, я не пустышка"
взрыв фейерверк вспышка